Da bist du – nur zum Beispiel – für ein paar Tage in Wien, während dieser Tage komplett eins mit der Stadt, jeden Abend ein Bier in der Hand an der Theke des Café Anzengruber, und reist wieder ab.

Daß dann dort das Leben auch ohne dich weiter geht –

geht eigentlich nicht.

„Mensch, werde wesentlich.“ (Angelus Silesius)

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„Ich wollte was werden/Das ist nichts geworden/Das lag zum Teil an der Realität.“ (Funny van Dannen)

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„Warum noch gleich sind wir hier auf Erden?/Der Sinn des Lebens ist, Mensch zu werden.“ (Sankt Neff)

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„Wer nichts wird, wird Wirt.“ (Volksmund)

Harry Belafonte war bis ins hohe Alter einer der schönsten Männer, die mir – auf dem Bildschirm – je begegnet sind. Dazu kam vieles andere, vor allem aber eine Stimme so seelenvoll, daß sie mir ohne Umweg unter die Haut geht. Keine ausgestellte Virtuosität, sondern vornehmste Zurückgenommenheit zugunsten des reinen Gefühls. Schönheit, Seele, Gefühl nebst extravaganter Kleidung zu bewundern in diesem Video hier – Harry Belafonte singt den möglicherweise großartigsten Song von Joni Mitchell:

Ich bin allein.

Und du bist allein.

Und er und sie und es ist allein.

Und wir sind allein.

Und ihr seid allein.

Und sie sind allein. Auf der Welt.

Nimm dein Leben nicht persönlich

und dein Ego nicht so ernst.

Bleib so lang es geht versöhnlich,

weil du dich sonst schnell entfernst:

weg vom Guten, Schönen, Wahren,

dem, was einfach richtig ist.

Sei dir möglichst oft im Klaren,

daß du nicht so wichtig bist

und auch nicht so ungewöhnlich,

wie dein Ego suggeriert.

Nimm dein Leben nicht persönlich,

seine Launen amüsiert.

Seine Launen, deine Launen

sind nicht immer amüsant.

Schau mit weichem Blick und Staunen

auf Geschick und Kontostand,

auf das Alltagsabenteuer,

aufs obszöne Weltgedröhn.

Leben ist so ungeheuer

unberechenbar und schön.

Und auch irgendwann zu Ende,

glaub es oder glaub es nicht:

Dann streicht jemand deine Wände,

schaut auf sie im Morgenlicht.

„Ich glaube nicht an Gott, aber ich vermisse ihn.“ (Julian Barnes, Nichts, was man fürchten müsste)

„Von nun an begegneten wir alle zehn Minuten einem Jodler; dem ersten gaben wir acht Rappen, dem zweiten sechs, dem dritten vier, dem vierten einen und Nummer fünf, sechs und sieben erhielten gar nichts! Für den Rest des Tages erkauften wir das Stillschweigen der übrigen Jodler mit einem Franken pro Kopf.“ (Mark Twain, Eine Rigi-Besteigung)

“A wise old owl once lived in a wood, the more he heard the less he said, the less he said the more he heard, let’s emulate that wise old bird.”  (Flann O’Brien, At Swim-Two-Birds)

Wie sage ich ab, wenn ich nicht kann oder mag?

Weiter unten habe ich von Herman Melvilles berühmter Figur Bartleby, dem Schreiber, erzählt, der die ihm zugedachten Büro-Aufgaben mit gleichermaßen freundlicher wie sturer Lakonie ablehnt:

„Ich möchte lieber nicht.“ 

Der Schriftsteller Wolfgang Herrndorf war ein  sehr zurückhaltender und konsequenter Mensch. Die Anfrage für ein Radiointerview beschied er mit der schlichten und ehrlichen Erwiderung:

„Tut mir leid, aber ich kann das nicht.“

Etwas verspielter antwortete ein berühmter deutscher Liedermacher, der kein PR-Gewese um seinen 80. machen wollte:

„Den Geburtstag sehe ich nahen und werde mich ganz leise verkrümeln, ich sag’s mit meinem Lieblingszitat aus Kenneth Grahames wunderbarem ´Der Wind in den Weiden´: ´Der Dachs lässt schön grüßen, möchte aber auf keinen Fall gestört werden.´“

Solche Absagen machen froh. Menschen, die wissen, was sie wollen und nicht wollen, können und nicht können, die eigen sind in einem guten Sinne und – wie im dritten Fall – trotzdem verbindlich.

Ich küsse den Kater,

der Kater küßt mich,

wir sind ganz alleine im Zimmer.

Ich sage „Mein Süßer“,

dann sag ich kurz nichts

und dann aus Versehen „Für immer“.