Wenn ich an Städte denke, denke ich an Buchhandlungen: in Wien an die Buchhandlung „phil“, in Köln an die Buchhandlung Klaus Bittner und in Bonn an den „buchLaden 46“.

Hier kaufte ich mein erstes Geschenk für Frau A.:

In Max Goldts Buch gibt es einen Witz, der mit den Wörtern „Quitten“ und „Quittung“ spielt. Deshalb freute ich mich damals, am 5. Mai 1993, besonders, daß mir einer der beiden Buchhändler, Klaus oder Holger, eine Quittung ausstellte, auf der „Quitten“ stand.

Der „buchLaden 46“ ist eine Buchhandlung mit besonders schönen Räumen, besonders guter Auswahl und besonders netten Verkäufern, die dir, wenn du Glück hast und lieb bist, besonders geschmackvolle Beutel schenken. Diesen hier

bekam ich vor einzwei Jahren bei einem Besuch in Bonn von Inhaber Holger  geschenkt und halte ihn seither in Ehren.

Diesen hier

bekam gerade Freund Andreas feierlich überreicht, auch deshalb, weil er vor einer Woche zum 50jährigen Bestehen der Buchhandlung ebenda musizierte.

Wie wunderbar, daß es so gute und geistvolle Orte noch gibt. Lange und hoch sollen sie leben!

Die us-amerikanische Unterhaltungskultur liebe und verehre ich für ihre Intelligenz, ihren Witz, ihre Hingabe. Ernsthaftigkeit bei gleichzeitiger Leichtigkeit.

Das Kennedy-Center und seine liebevollen Feiern der Kultur und des Entertainment, die Late-Night-Shows des großartigen Steven Colbert und seines Kollegen Jimmy Kimmel – Haltung und Helligkeit und Schnelligkeit wird unter unser aller Augen gerade geschleift und geschreddert.  Nackenschläge sonder Zahl.

Nicht viel fällt mir dazu ein. Höchstens Hannah Arendts Satz

„Es ist ein Fluch, in interessanten Zeiten zu leben.“

Und:

Auch in seinem neuen, abermals uniquen Buch „Himmelsfahrten“ erwähnt Thomas Kapielski, weil man es nicht oft genug tun kann, den „Test by ridicule“ des Earl of Shaftesbury, eine Probe, auf die man jede Ideologie, jedes System, jede Herrschaft stellen sollte, nämlich auf die des Spottes:

„Der Spott sei Test (´test by ridicule´) und Arznei wider den Fanatismus! Wo eine Gesinnung auf dem Probierstein des Spottes cholerisch anspringt, da stehe es ganz übel. Dabei leugnet Shaftesbury keineswegs die Aufrichtigkeit echter religiöser Gesinnung, denn diese, so Shaftesbury, würde Spott, sogar Hohn, immer mild lächelnd ertragen. Geschwollene Würde aber, die sich von vornherein gegen Kritik abzuschirmen trachte, sei Betrug; alle Unaufrichtigkeit fürchte nichts mehr als Scherz und Humor.“

Im Zuge der neulichen Lektüre von „Der alte Mann und das Meer“ habe ich gelernt, daß die nautische Maßeinheit „Faden“ sechs Fuß oder 182,88 Zentimetern entspricht, fast exakt meiner derzeitigen Körpergröße. Ich bin also ziemlich genau ein Faden hoch bzw. tief bzw. groß.

Ein Gedicht zum Thema habe ich vor einigen Jahren auch schon geschrieben:

Einmeterzweiundachtzig

I.

Ich senke den Blick

in die glänzende Schwärze

meiner Schuhe,

um kopfüber

darin

zu verschwinden.

 

II.

Hier oben ist mein Kopf,

da unten ist mein Fuß.

Er scheint mir etwas fremd,

ich schick ihm einen Gruß.

Der Fuß grüßt mich zurück,

erzählt mir meine Hand.

Ich glaub, mein Fuß und ich,

wir sind jetzt gut bekannt.

Bevor der Herbst endgültig das Regiment übernimmt, hier schnell noch die letzten Mitbringsel aus dem sommerlichen Italien.

Wie immer waren wir auf der Suche nach besonders malerischen Zementmischern, die aber gar nicht so leicht zu finden sind. In Orbetello entdeckte Tochter Elisabeth ein Indoor-Exemplar, das sie sicherheitshalber sofort dokumentierte:

In Arezzo dann waren wir eigentlich auf den Spuren Piero della Francescas unterwegs – und wurden schon auf dem Weg in die Altstadt mit diesem erlesenen Fundstück belohnt:

Kann es sein, bella Italia,

daß du manchmal,

zum Beispiel heute,

und mancherorts,

zum Beispiel in Campiglia,

etwas übertreibst:

 

mit der Bettwäsche,

duftend aufgespannt zwischen den Häusern,

mit den Fensterläden,

türkis, leuchtend gelb oder ochsenblutrot gestrichen,

mit dem Kätzlein,

das sich wälzt in einem Rechteck aus Sonne,

mit der Ape,

die sein Besitzer abgestellt hat vor blühender Bruchsteinwand,

mit dem Mann,

der in offenem Hemd auf der Stufe sitzt, rauchend, Zeitung lesend,

den Blick hebend und grüßend

die Frau auf der Vespa,

deren Kleid leicht vom Wind bewegt wird

unterm unverschämt blauen Himmel?

 

Also nochmal, bella Italia:

Kann es sein,

daß du an solchen Tagen,

an solchen Orten

übertreibst mit der Schönheit,

um dich selbst zu übertreffen,

dich, wie du im Bilderbuche stehst?

 

Bella Italia, gibs doch einfach mal zu!

Ihr Lieblingsplatz war die Wiese

unter der Feige am Haus meiner Schwester.

Dort saßen sie und pickten,

immer zu zweit,

immer neben einander,

der linke und der rechte Wiedehopf.

Wenn sie sich erschraken

über Menschen, über Autos,

propellerten sie schnell in die Höhe,

fast gleichzeitig,

der rechte und der linke Wiedehopf.

 

Eines schönen Morgens

sahen wir einen der beiden

auf der Stromleitung sitzen,

im Gegenlicht, sehr pittoresk im Profil.

Wir fragten uns,

noch scherzhaft,

ist es der linke oder der rechte der beiden Wiedehopfe?

 

Nachmittags dann schon wieder:

nur einer der beiden

schaute uns beim Baden zu.

 

Abends schließlich,

als wir aßen

und er abermals

ganz in unserer Nähe saß,

der rechte oder der linke Wiedehopf,

ging uns auf:

Er ist allein.

Einer von beiden fehlt,

entweder der linke oder der rechte,

warum auch immer.

 

Der übrig war,

dauerte uns.

Meine Schwester fragte den Wiedehopf:

Bist du einsam?

(Foto: Andreas Günther)

(Foto: Jakob Wilhelm Günther)

Entschuldigt bitte die leichte Verspätung, denn eigentlich hat Ernst Jandl seinen bzw. haben wir seinen 100. Geburtstag schon vor 11 Tagen gefeiert.

Aber eben erst mit leichter Verspätung kam mir die Idee, seinem berühmtesten Gedicht – „ottos mops“ – eine Katzen-Variation gegenüberzustellen.

Here we go:

 

karlas katz

 

karlas katz ratzt

karla: wach katz wach

karlas katz macht satz

karla: jaja

 

karlas katz jagt spatz

spatzhatz macht karlas katz spaß

karlas katz schaffts

karla klagt

karlas katz schmatzt

 

karlas katz hat platz: matratz

spatz macht rabatz

karlas katz macht fratz

karlas katz kotzt

karla: arma schatz

Ob die zum Zwecke des Endverbrauchens hochindividualisierten und ego-optimierten Einzel-Menschlein sich auch zukünftig zu Paaren finden werden?

Werden wir beobachten.

Was spielen sich in meiner Nachbarschaft für märchenhafte Dramen oder auch dramatische Märchen ab?  Fragte ich mich morgens auf dem Weg zum Bäcker bei diesem Anblick hier:

Welches Kreuzberger Aschenputtel verlor hier seinen Schuh oder streifte ihn ab und ließ ihn liegen? Und warum nur?  Gibt es möglicherweise einen Prinz, der sich auf die Suche macht nach der Besitzerin? Das könnte allerdings schwierig werden, wie sich ein paar Meter weiter herausstellte:

Zwei hochhackige Schuhe liegen morgens verloren auf dem Trottoir. Wer macht ein Gedicht draus, eine Erzählung oder einen Roman?