„A Cure for Gravity“

Das ist der Titel der Autobiographie von Joe Jackson. Auf Deutsch heißt sie „Ein Mittel gegen die Schwerkraft“. Auch nicht schlecht, aber weniger lakonisch.  Was in beiden Varianten nicht gesagt wird, sondern kunstvoll ausgespart: Es geht um Musik. Die die Schwerkraft aufheben, besiegen, heilen kann. Schöne Vorstellung.

„Vorsätzlich Herumlungern“

Im Original: „Loitering with Intent“. So heißt ein schmaler Roman der von mir sehr gemochten  Autorin Muriel Spark. „Herumlungern“ allein ist schon gut, aber in der Kombination mit „vorsätzlich“ noch besser und komischer.

„Würdest du bitte endlich still sein, bitte“

Toller Titel, wörtlich übersetzt, tolles Buch von Raymond Carver.  Das doppelte „bitte“ steigert die Genervtheit exponentiell.

„100 Namen die uns zwei gefallen“

Eckhard Henscheid und der Hersbrucker Drucker Michl Gölling haben kuriose, absurde, reizende Namen aus Literatur und  Wirklichkeit gesammelt und schön gesetzt: „Deppenschmidt, Buddy“, „Baudendiestel-Bradenbrink, Birgit“ und 98 weitere Juwelen. So ein Büchlein für eine winzige Gemeinde einfach mal zu machen und es auch genau so zu nennen – das ist wahre künstlerische Freiheit.

„Teufelsbrück“

Großer Roman von Brigitte Kronauer, dessen Lektüre meine Weltwahrnehmung über Wochen prägte und dessen Titel aus naheliegenden Gründen in Sankt Neffs Ohren besonders kirchturmglockenklangvoll klingt.

Die ganz Großen müssen nichts tun und es ist eine Freude, ihnen beim Nichtstun zuzuschauen.

Vor einigen Jahren trat Gerhard Polt in Berlin auf. Anderntags erzählte der Kritiker im Radio, welches Vergnügen es ihm bereitet habe, Polt schon vor dem Auftritt in der Kantine des Berliner Ensemble einfach so dasitzen zu sehen. Und ihn dann auf der Bühne zu beobachten, still auf dem Stuhl, während die Biermosl Blosn spielte. Ich wußte genau, was der Kritiker meinte.

An dieses Phänomen mußte ich denken, als ich auf Youtube ein Video entdeckte. Es zeigt den Musiker Jamie Cullum bei einer Gala während der Filmfestspiele in Cannes. Er spielt und singt zu Ehren des Jury-Präsidenten Robert De Niro ein Medley aus New York-Liedern.  Und De Niro dabei zuzusehn, wie er hört und schaut, ist sehr komisch und ein großes Glück. So ungefähr muß es sein, dem lieben Gott vorzuspielen:

Jamie Cullum singt für Robert De Niro.

Der Pianist Andreas Göbel, der sich auf dieser Seite schon einen Namen gemacht hat durch die Vertonung eines meiner Gedichte (siehe unter „Sänger gesucht“ und „Sänger gefunden“), ist nicht nur ein durch und durch musikalischer, sondern auch sehr belesener  Mann. Hinzu kommt ein nahezu enzyklopädisches Gedächtnis, will sagen: Er behält die  Dinge, die er gelesen hat, und weiß sie auch nach Jahren noch abzurufen. In Gesprächen mit ihm beschleicht mich deshalb gelegentlich das Gefühl, daß er meine Texte besser kennt als ich. Ich fühle mich geehrt, einen Platz in seiner Bibliothek gefunden zu haben.

Hört auf, mich zu stören!

Ich will das nicht hören!

Ihr vorlauten Wesen!

Ich wills auch nicht lesen!

So  shut up and listen:

Will nichts davon wissen!

Ein „Erfolgsschriftsteller“ wurde Wolfgang Herrndorf erst kurz vor Schluß, also zu spät.

Davor war er Jahre, Jahrzehnte lang ein armer Maler und armer Poet, der in einer Einzimmerwohnung lebte und aus Kostengründen in der Mensa essen ging.

Als Autor mit sehr kleinen Auflagen erzählte er mal,  er lege seine Bücher in Buchhandlungen gelegentlich oben auf den hochhaushohen Daniel Kehlmann-Stapel, damit sie endlich  wahrgenommen und gekauft würden.

Schon schwer krank hat Herrndorf dann einigermaßen verwundert, amüsiert, vielleicht auch ein bißchen verbittert mitansehen dürfen, wie er zum Bestseller-Autor und Millionär wurde.  Die tödliche Krankheit gehörte sicher auch zur Erfolgsgeschichte von „Tschick“, die Herrndorf dann aber eben nur noch zum Teil erlebt hat.

„Tschick“ als Schullektüre,  auf Theaterbühnen und eben jetzt erfolgs-folgerichtig auch im Kino – Wolfgang Herrndorf ist inzwischen vermutlich populärer und verkaufsträchtiger als Daniel Kehlmann. Eine „Vermessung der Welt“-Limonade jedenfalls ist mir noch nicht untergekommen:

Nur ein Menschlein auf der Wiese,

auf der Wiese Licht und Schatten,

Licht und Schatten neben Bäumen,

unter Bäumen, unterm Himmel,

und der Himmel voller Bläue,

voller Bläue, voller Frische,

voller Freude ist das Menschlein.

 „Satire ist Notwehr.“

Wenn ich mich recht erinnere, stammt dieser sehr wahre Satz ursprünglich von der Autorin Simone Borowiak, die inzwischen ein Autor ist und Simon Borowiak heißt.

Eine archaische Form der satirischen Notwehr erfüllt mich immer wieder mit Freude, so auch jetzt  im Berliner Wahlkampf: die Entstellung von Personen auf Wahlplakaten mit einfachsten Mitteln. Ein dicker schwarzer Filzstift reicht, um sich gegen die penetrante Präsenz von Politiker-Gesichtern zu wehren, wie dieses Beispiel aus Kreuzberg belegt:

Ein paar schwarze Zähne – schon kann und muß die Frau keiner mehr ernst nehmen. Die Aufdringlichkeit ihrer Gegenwart löst sich auf in wohlgefälliges Lachen oder zumindest Lächeln auf Seiten des Betrachters.  Eine harmlose, aber wirkungsvolle Form der Notwehr. Funktioniert garantiert bei Politikern aller Parteien.

Ist das schön hier, meine Güti!

Nächster Ausstieg: Litzirüti.

Aber eben auch viel Schönes. In der Welt.

Mir zum Beispiel widerfuhr vor einigen Tagen Folgendes:

Ich besuchte Freund Andreas in Köln. Am späteren Abend brach ich wieder auf und nahm die U-Bahn vom Neumarkt zum Hauptbahnhof.  Das sind nur zwei Stationen, dachte ich, es reicht also, wenn du dir am Hauptbahnhof die Fahrkarte Richtung Siegburg kaufst. Die U-Bahnfahrt wäre damit quasi rückwirkend abgedeckt. Moralisch alles einwandfrei. Und um diese Zeit kontrolliert ja eh keiner.

Kurz vor Erreichen des Hauptbahnhofs stellte ich mich an den Ausgang des U-Bahn-Waggons und nahm zuerst zu meiner Rechten eine sehr sympathisch aussehende junge Frau möglicherweise asiatischer Herkunft, dann zu meiner Linken eine Kontrolleurin der Kölner Verkehrsbetriebe wahr, die sich  bedrohlich näherte und just mit Erreichen des Bahnhofs nach unseren Fahrkarten fragte.

„Ich fürchte, ich habe keine.“

So ich.

„Warte mal, ich habe einen Studentenausweis. Falls ich ihn finde“.

So die junge Frau zu meiner Rechten.

Gemeinsam verließen wir die U-Bahn: die Kontrolleurin, die junge Frau und ich. Während ich über die Höhe des zu gewärtigenden Bußgeldes und das Verpassen meines Anschluß-Zugs nachdachte, wühlte die junge Frau in ihrer Handtasche und klaubte schließlich den gesuchten Studentenausweis heraus. Sie hielt ihn der Kontrolleurin vor die Nase, deutete dann mit einer Kopfbewegung auf mich und sagte:

„Ich nehm ihn mit.“

Die Kontrolleurin akzeptierte das und ging ihrer Wege. Ich bedankte mich verdutzt, aber herzlich bei der jungen Frau.  Und murmelte ihr wie verzaubert hinterher:

„Unglaublich entzückend.“

Meine Retterin drehte sich noch einmal um, zwinkerte mir zu – und entschwand.

Früher, wenn ich gemeinsam mit meiner Mutter die „Tagesschau“ o.ä. sah, pflegte sie schlechte Nachrichten seufzend mit dem Satz zu kommentieren:

„Es ist viel Leid in der Welt.“

Damals erschien mir dieser Satz banal. Heute denke ich: Besser und allgemeingültiger kann man es eigentlich nicht sagen. Angesichts der belastenden Ballung von Terror, Trump, Türkei ließe sich das Hauptwort „Leid“ bei Bedarf auch durch „Haß“ oder „Dummheit“ variieren. Läuft letztlich aber alles aufs gleiche hinaus.