Schön ist es im Juni in Jena. Und das Café am Markt ein sehr sympathischer Ort. Weswegen ich mich davor und darin oft aufhielt. Allein auf der Toilette fühlte ich mich umstellt 

und bedrängt von gutgemeinten Imperativen

und aufdringlich aufmunternden Botschaften.

Nicht  mal  beim  Händewaschen  war  ich  sicher  vor  Gratis-Komplimenten:

Ist ja alles nicht bös gemeint, das ganze Awesome-Amazing-Happy- Perfect-Gedöns, aber befremdlich ist es doch.

Tags zuvor erneut in Schillers Gartenhaus gewesen. Beim ersten Mal (siehe weiter unten) hatten mich die inmitten des pittoresken Ganzen etwas lieblos arrangierten Fernbedienungen Schillers irritiert. Diesmal wagte ich einen Blick unter sein Bett, das als Stauraum für Kartons genutzt wird.

Aber wird wirklich das Bett als Stauraum genutzt oder nicht eigentlich der Raum unter Schillers Bett? Der als Stauraum genutzte Raum unter Schillers Bett? Egal. Was mag enthalten sein in den Kartons? Bitte denkt darüber nach, während ich schonmal nach draußen gehe in den nach wie vor allerliebsten Garten.

Wenn man, wird man: Wenn man, wie Frau A. und ich vor einigen Tagen, trotz Schwüle hochsteigt zum Napoleon-Stein oberhalb von Jena, wird man zum einen belohnt mit einem fantastischen Blick über Tal und Hochebene, zum zweiten auf dem Rückweg in die Stadt mit diesem gelben, mit frühlingshaftem Grün drapierten Zementmischer hier:

Ich mache es wie Gottfried Benn

und schreibe nur ne-Benn-bei.

Nicht wundern also bitte wenn,

schlimme Wortspiele, lahme Reime und holprige Rhythmen

mitunter sind auch dabei.

(Also bei mir, nicht bei Benn.)

Kumquats essen im Nissan Qashqai.

Im Frühling reimt sich vieles, wenn nicht alles auf Flieder. Findet auch die Katze, die hier besungen wird:

Das Kommen und Gehen der Katze im Frühling

Hört sie es klappern,

die Katze,

in der Küche,

kommt sie anschlawinert

in der Hoffnung,

daß etwas abfällt für sie,

herabfällt,

von Menschenhand auf den Boden.

Sie schnappt sich die Beute,

die Katze,

verschlingt sie

und wartet,

ob da noch etwas abfällt,

herabfällt.

Dann schleicht sie sich wieder

unter den Flieder.

Hätte ich auch nicht gedacht, daß Flieder mein gegen die Reize der Natur lange Jahre hartes Herz mal zum Blühen und Glühen bringen würde. Sowohl in der Natur

als auch in der Kunst. Dieses großartige, von Kurt Mühlenhaupt himself gezeichnete und handkolorierte Bild bekam ich im vergangenen Jahr zur schönsten Fliederzeit geschenkt:

Und ebenfalls von Frau A.  stammt der folgende süße Fliederwitz:

Kommt ein Mann in ein Herrenbekleidungsgeschäft:

„Ich suche ein fliederfarbenes Oberhemd.“

Sagt der Fachverkäufer:

„Schauen Sie mal, da hätten wir dieses ganze Regal hier.“

„Aber die sind ja alle weiß.“

„Das ist doch auch eine Fliederfarbe.“

Im Mai aber zeigt sich die Kastanie vor unserem Balkon derart überwältigend monumental, daß es mir nicht möglich ist, sie in ihrer ganzen Pracht zu dokumentieren. Eine Ahnung vermittelt dieses Foto vielleicht trotzdem:

Willst du dir auf einer längeren Zugfahrt den Blick aus dem Fenster verschönern, zieh eine Lesebrille auf, bevor du rausschaust. Dann sieht jeder Acker und noch der ödeste Baumarkt aus wie von Gerhard Richter gemalt: leicht unscharf, aber künstlerisch wertvoll.

Die Welt ist klein. Das sagt man so. Ihr wißt schon: das Small-World-Experiment von Stanley Milgram, auch bekannt als Six Degrees auf Separation. Also: Jeder kennt jede auf der Welt über sechs Ecken. Oder fünf. Oder sieben.

Wissenschaftlich ist diese These durchaus umstritten. Mir aber gefällt die Idee. Und immer wieder mal denke ich, sie stimmt.

Am Ostermontag zum Beispiel zeigte ich einem vor kurzem aus New York nach Berlin gezogenen Freund ein paar schöne Ecken von Kreuzberg. Wir spazierten recht ausdauernd, was kein Problem war, auch dank der sehr bequemen Schuhe, die der Neu-Berliner trug.

Empfohlen hatte sie ihm übrigens der Sänger und leidenschaftliche Wanderer

Art Garfunkel.

Den also kenne ich nun schonmal über nur eine Ecke. Quod erat demonstrandum.